Symploke

Lluvia

2008-10-08T13:31:00.002-07:00

Armonia de la humedad,
proporcion,cantidad
gotas,musicalidad al natural:
una y dos
Aquí grave,aquí agudo
Gordas,flacas,deslizantes.

fustes imaginario y discontinuos
del cielo: templo incoloro del infinito.
perpendiculares,cosmeticas
¡gotas de la pureza,sinonimos de simpleza!

2008-10-08T13:31:00.001-07:00

2008-10-08T13:26:00.000-07:00

Cornisa de la espera:
necesidad de la necedadcreacion de un ambiente,
para la glorificacion de los cuerpos en el viento.

postrimetrias del animal,vagabunda desconsolada.
muerta en vida,muestras del todo,¡rápido!

Ya se como son en verdad los hombres y las mujeres:
impares de la igualdad,impares de la simpleza.

¿dónde esta toda esa pureza de mis sueños?
¿quién me salvará de las palabras?

Palabras

2008-10-08T13:23:00.000-07:00

Ellos pendientes de tus palabras
significantes,producto de la elocuencia
¡pues a mí no me importan nada!

ocasiones de impresión,a punto;
suspensíon del impetu
¿Ascienden al azul?
Son fustes sosteniendo cumbres
Son cuerpos sosteniendo almas
Son palabras inútiles,son malvadas
son pues,fustes de la nada

Estos días

2008-09-06T13:01:00.000-07:00

Le miro desde el suelo,inocentemente,tranquila y sentadita.
Dulzura brutal desprende al caminar,
mientras sus manos moldean mi contoneo,malicioso.

Me mira desde el cielo,con seguridad,inquieto,en pie.
Dulzura seductora desprendo al caminar,
mientras mis manos,elegantemente
conducen las suyas hacia la ambrosía,
tú y yo,siempre insaciables.

(estetica inconexa)

¿Quienes sois?¡ Malditos hijos de puta !

2008-09-06T12:12:00.000-07:00

Duendecillo del parque,basas tu trascendencia en complicaciones.
Crapula,tienes el espiritu enfermo y la mente amueblada.
Duendecillo del parque,andas caliente.
Crapula,siempre fuiste el ultimo en rezar,como la puta mas fría.
Duendecillo del parque,te gustan las flores blancas y amarillas,pinceladas de otoño.
Crapula,tabaco y gasolina en la oscuridad mas profunda de mi corazón.
Duendecillo del parque,sales de dia,como el sol
Crapula,sales en la noche,como la puta de medias de cristal plateado.
Duendecillo del parque,limas tus alas de cera,para que no te pesen cuando despegues.
Crapula,quemaste tus alas de cera en una noche de contoneos espirituales.
Duendecillo del parque,compras complicaciones.
Crapula,con estar vivo tienes suficiente.
Duendecillo del parque,nadie prevee tus idas,tus vueltas,nadie sabe a donde vas ni de que vas.
Crapula,¿quien no sabe a donde vas?¿quien no sabe de qué vas?
Duendecillo del parque,nunca bebes para olvidar.
Crapula,bebes para olvidar y vacilar a los mas debiles...
Duendecillo del parque...Quieres
Crapula...¿Qué quieres?Nunca es suficiente.

Cierra los ojos...

2008-09-06T12:09:00.000-07:00

Veo la oscuridad de tus ojos en el lobo de cera. Lo miro con triste alegría, por ser tú y por no estar aquí, junto a mí. No te culpo. Así es la vida, y solo los más fuertes saben convivir con ella. Necesito ser fuerte, y no solo por ti, sino también por mí. Sería fácil dejarte y seguir el camino de un fantasma vagabundo, saboreando las mieles del presente y viviendo del que pudo ser y no fue. Una historia de amor interminada, días de pasión, ternura y sol para enfrascar en el recuerdo…

Sí, ese sería el camino más fácil. Un camino triste y sencillo. Trascendencia. Para Alguien tan simplemente complejo como yo seria trascendente. Mi vida y su esencia dependiendo de recuerdos… (Lamentable, siempre he sido un monstruito ridículo, como el duendecillo del parque )

Estoy aquí, con los ojos fuertemente cerrados, esperando a que tu hagas lo mismo. Cuando lo hagas no estés pendiente de los míos, simplemente hazlo. Necesito que cierres los ojos. No es una imposición. Es un vocativo del amor puro. Debemos desnudar nuestro amor de miedos, inseguridades, celos…para avanzar, cogidos fuertemente del pie, el meñique o la lengua, qué más da, mientras estemos unidos(pretendo huir del tópico de la mano v.v, aunque tus manos sean preciosas…esto no deja de ser un amago de creación literaria )

No temas a la oscuridad, yo estoy contigo, somos dos.

Vocativo del yo

2008-08-25T10:10:00.000-07:00

Soy incapaz de no sentir,aunque sea una gran actriz.El teatro es para jóvenes y mis ansias tienen arrugas.¡esto es una locura!y tropiezo con las nubes,desconozco la verdad,desconozco la mentira.Tan solo se discernir cuando él me ilumina con su luz.Una imagen translucida,suave como el viento sureño.

Es fácil desginarlo: trastornos de personalidad.Y tampoco es así.Me deleitaba actuar hasta evadirme por completo de la realidad.Ser otra persona,más fuerte, quizás...marcando un estilo,sin caer en la imitación,un recurso lamentable en mi opinión.Ser cálida,ser fría,ser neutra.Ser,hasta perder el ser.

sentir sin sentir la noción del tiempo,del firmamente,de los ojos,del pelo.Sentir,ese no es un recurso drámatico,pues hace mella hasta en el más loco.Ese que nunca regresará...

2008-08-25T09:52:00.000-07:00

Me exusaria.Normalmente lo hago.siempre me quise demasiado como para dejarme corromper por lo mundano.Visiones trilladas,en verdad,romper corazones ya no me deleita.Es mas,me hace consciente de lo bruja que soy.Una bruja inocente...(¿habrá algo mas inocente que la malicia?podrían ser sinonimos,sí.).Podria dejar que las imagenes fluyeran hasta el fin de mis dias,podria quedarme seca de imagenes,podria morir por carecer de ellas...podría.Y aun así no lo comprenderiais.Nada,solo yo tengo el billete de ida y vuelta...puede que algún dia no regrese.Movidas de bohemios.¿Estupideces?Acostumbrada a que nadie me tome en serio,a ser pateada por el toro negro,podeis designar esto como querais.

2008-08-22T17:08:00.001-07:00

Dices que soy maravillosa,perfecta.
Que no es por el fisico.
Que no quieres disfrutar conmigo.
Solo verme.
...sentir los latidos...

Dices que no cambiarias nada de mi.
Tu princesa,Canalla,hija de puta
¡pide un desagravio para tu dignidad!
ahora lo comprendes
...jamas seré tuya...

Dices que extrañas mi olor a gasolina.
mi sonrisa de niña picara,
...mis caciones de folk preferidas...

Dices que soy tu hada.
¿amada?Malvada,despiadada
...no soy tu hada...

llamame hija de puta,puta
el silencio,las ganas,el desprecio.
...Olvidame,pues yo nunca te quise...

2008-08-22T16:48:00.000-07:00

Mirad el espejo.
Eterno charco,testigo de rotaciones y arrugas.

Mirad vuestras manos,
Que se llenan de rugosidades y heridas

Mirad vuestros ojos,
Portal de un espiritu inmortal.

Mirad vuestros pies,
Raices de arboles peregrinos de un aciago destino.

Mirad vuestros cabellos,
Suavidad,primaveral,que sucumbira ante el aspero invierno.

...El pecho,cárcel de latidos....

Sobrios patanes de la tierra

2008-08-22T16:35:00.000-07:00

''sobrios patanes de la tierra''
Javier Casariego Pacheco,Ebrio-Psicodelico.

Prisioneros débiles,flexibles
que se aferran a los fuertes barrotes del tiempo,del cuerpo,de la costumbre.

¡Malditos hijos de puta!

No pueden ser otros que los hijos de puta
que sentados
viven al compas de las rotaciones.

2008-08-22T14:23:00.000-07:00

Se emborracha con lejía esos dias de colera,de sabores blancos y negros.
Insulsos.
Trotaba en la noche callada.buscando y devorando cuerpos blanquisimos.
Para luego,llorar sin lágrimas,todo él,tristísimo.

Conoció sin ojos el alma del amor
Teseo,lobo,estepario.

el lobo estepario,de terrible mirada,cayo sobre mi cuerpo cuando alzaba la vista hacia Minerva.
El cielo cyan.Se acabaron los vuelos tristísimos,fría y sola.

¿almas en pena,voces de otro tiempo ó hijos de puta...?

Todas las palomas blancas

2008-08-18T11:07:00.000-07:00

No sé si me entiendes
Incoscientemente lo deseo
y soy soy consciente de lo que puede ser
tropiezo.
tropiezo de cabeza en el suelo y veo todas las palomas blancas.

Bárbaros

2008-05-04T10:46:00.000-07:00

...Rechinando sus blancos dientes,las keres de terrible mirada, ensangrentada y espantosas,descendian sombríamente sobre los caídos,deseosas de beber su negra sangre.Tan pronto como cogían a uno ya muerto o que caia recién herido,una de ellas echaba sobre el sus largas uñas; y el alma de aquel bajaba gritando al tartaro.Después de saciar su corazón de sangre humana, ella arrojaba el cádaver detrás de sí y se precipitaba otra vez en el tumulto y el fragor del combate...

Hesíodo

...Hay humanos deshumanizados que carecen de moral y principios...que de vez en cuando se prestan al acto moral...sí,los griegos hablaron asi de los barbaros ...

2008-04-24T16:07:00.001-07:00

-Fíjate, durante toda su vida, este policía coleccionó fotos de presos a los que creía sus enemigos…este patético material ha llegado a nuestras manos tras la muerte del policía…-dijo el director de la obra, pasando las paginas del álbum

-estos rostros nos miran, pero no somos nosotros…los rostros de estos muertos nos observan, son nuestros espectadores, trabajamos para ellos…

De repente sentí la presencia de un alma en pena que clamaba mi nombre desde el álbum…casi me desmayo…

-¿qué te ha pasado? me preguntó el director

-he visto algo…un algo extraño…contesté colmada de incertidumbre.

-¿un familiar quizás? pregunto el joglars preocupado

-Sí, mi bisabuelo….contesté, Esta vez segura de lo que había visto entre esos rostros

-era pues… ¿anarquista?

-no sé…nunca me han hablado de él…

Romance a Durruti

2008-04-18T07:25:00.000-07:00

¿Qué bala te cortó el paso
-¡Maldición de aquella hora!-
atardecer de noviembre
camino de la victoria?

Durruti, hermano Durruti,
jamás se vió otra congoja
más amarga que tu muerte
sobre la tierra española.

Rostros curtidos del cierzo
quiebran su durez de roca;
como tallos quebradizos
hasta la tierra se doblan
hercules del mismo acero
¡Hombres de hierro, sollozan

Aquí está mi diestra, hermano,
calma tu sed en mi boca,
mezcla tu sangre a la mía
y tu aliento a mi voz ronca.
Parte conmigo tu pan
y tus lágrimas si lloras.
Durruti bajo la tierra
en esto espera su honra.

Rugen los pechos hermanos.
Las armas al aire chocan.
Sobre las rudas cabezas
sólo una enseña tremola.

~ Sapere aude !

2008-04-15T10:40:00.000-07:00

La ilustración es la liberación del hombre de su culpable incapicidad.La incapacidad significala imposibilidad de servirse de su inteligencia sin la guia de otro....

¡ Y no por falta de inteligencia,sino de decisión !

sapere aude ! ¡ ten valor de servirte de tu propia razón !

~he aquí el lema de la ilustración.

2008-04-14T16:24:00.000-07:00

‘’La oscuridad de mis relatos procede de la densa oscuridad de mi corazón’’

E.A.Poe

Algo malvado espoleó en mi interior y jugó en mi contra. Las pinceladas cada vez eran más sueltas y mordaces, los viejos cuadros se quemaron en los fuegos de la nueva pintura. Mi mundo cambió. La razón se había opuesto a la locura durante demasiados años, temía la capitulación de mi viejo mundo, pero también sentía la necesidad de cambio. Los viejos tormentos cargaron contra mí, y me sentí fuerte. Lo desconocido me atraía y ella comenzó a ser mi nuevo mundo. Ella vivía en un árbol, ella me susurraba al oído sobre cine, sobre libros, sobre árboles, ella me contaba que su árbol cobraba vida, que había algo en el agua que le empujaba a hablar, a crecer, a amar.

La idolatré. Amé a la bella mimosa, de grietas seguras e inocentes, más que a mis cuadros. Al principio, la mimosa se negó a seguir las luces. Luché por avivar la luminosidad. Luché, y finalmente las luces captaron su atención. La mimosa cayó en el encantamiento de las luces del negro artista, su espíritu cruzó la puerta negra para unirse al mío. Sus ojos estaban cegados por mi hechizo, por eso no pudo ver la oscuridad de mi corazón. Ella dijo que el bosque negro era un feudo de arte, un nido de amor. Dulce animalillo cercado en su jaula. No se cuando ocurrió, no sé en que momento la admiración y el amor tornaron en odio. La hice sentir inferior, La insulté, Me burlé de ella, La humillé. Hice que su vida fuera mía. Llevé el control de todo, quizás por miedo o por envidia, no lo sé. Finalmente ella lo entendió; Se quedaría conmigo para siempre, como un dulce animalillo cercado en su jaula. A finales de otoño la mimosa concibió una hija. Una niña de penetrantes ojos negros, ojos que atravesaban montañas, ropa y carne. Pasaron lo años y yo cada día me sentía mas acongojado; Temía a mi hija, pero también la amaba. Era lista, de ojos despiertos. Morella (así se llamaba mi hija) había heredado mis cualidades artísticas. Me sentía orgulloso de ella. Me deleitaba mostrándole los secretos del pincel. Ella me quería, pero también me temía.

Mi hija podía leerme la mente y por eso yo intentaba no descuidarme; Nunca la besé, ni me mostré afectuoso con ella. Eso la desconcertaba. Ella tampoco intento besarme nunca, ni mostrarse afectuosa conmigo. Eso me desconcertaba. La relación que tenía con su madre era muy distinta: Se querían; Mimosa adoraba a Morella y le hacía entrar en razón con respecto a mí, calmaba el fuego de su espíritu y su furia artística. Aquello era verdadero amor maternal. Morella nunca fue al colegio. nunca jugó con otros niños, es posible que nunca jugara, pues yo le prohibí que saliera del bosque negro. Le prohibí que jugara con juguetes; decidí que sus juguetes serían mis bártulos y su juego la pintura. Ella nunca rechistó a ninguna de mis imposiciones, de alguna manera lo comprendía. Pero un día Deseé la muerte, Deseé que esas dos mujeres desaparecieran para siempre de mi feudo.

Pequeñas dosis de pintura bastarían para acabar con Morella. Le dije que era un mero proceso artístico, algo a lo que se debían enfrentar todos los artistas. Morella no sabía nada del mundo; solo conocía el mundo a través de mis cuadros, por lo que me fue fácil engañarla. Yo sonreía cada vez que mi hijita tomaba la dosis venenosa, sonreía de placer, de dolor, de angustia, de impaciencia… Al cabo de una semana sus ojos habían adquirido un color grisáceo; juraría que aquel color era el tinte del preludio de la muerte. Paso otra semana y Morella murió. La deposité en su cama, y la vestí con su precioso vestido de terciopelo rojo. Mimosa lloró hasta convertirse en un sauce llorón, los cabellos cubrieron su rostro. A los dos días murió ahogada de pena .Cargué con su cadáver, y lo deposité junto al de su hija. Escribí a un viejo amigo; él debía ayudarme a enterrar los viejos fantasmas, a encerrarlos en las viejas mazmorras de mi palacio:

Querido Usher:

Te escribo para pedirte que vengas a visitarme cuanto antes: Mi mujer y mi hija han muerto. Mi hija, Morella, murió a causa de una extraña enfermedad que deja los ojos del color de la muerte, y su madre, la bella Mimosa, murió ahogada en el río de sus lágrimas.

Me urge tu presencia. Estoy perdido amigo mío. Necesito volver a pintar contigo, leer y escuchar tus dedos al piano.

Sinceramente tuyo

Fdo.: Tristan el negro.

Mi amigo atendió mis suplicas. Al principio no sabía qué decirle, en realidad no me encontrada apenado, sino eufórico, excitado por su presencia. Eso le desconcertaba. Me contó lo bien que le iba todo y le felicité. Le mostré los cadáveres. Su expresión mostraba asco y pena. Los cadáveres estaban empezando a descomponerse, y el hedor era muy fuerte.- por eso, amigo mío, debemos llevarlas al túmulo que he preparado-le dije. Primero cargamos con la pequeña Morella. Bajamos sinuosas y numerosas escaleras hasta llegar a la tumba. Allí depositamos el ya pútrido cuerpo de Morella. Subimos de nuevo e hicimos lo mismo con el cuerpo de Mimosa. Usher vomitó durante horas mientras yo permanecía en silencio, descifrando viejos acertijos al fuego de la chimenea…Mi amigo se recompuso y me acompaño, leímos juntos a Tristan Tzara:

ELEGÍA PARA LA LLEGADA DEL INVIERNO

Amada, (escucha) se quejan los chopos porque te estás yendo
y yo pienso: que no tengas frío
Abrígate bien, llévate libros para leer
(Encontrarás una noche una azucena marchita)

…

- Esta es la calma que precede a la tormenta. Pronto comenzará la tormenta, viejo amigo-le dije a usher.-Verdad-me contestó.

Usher, mi fiel amigo. No se le ocurrió preguntarme nada acerca de lo ocurrido.

Y fue a media noche cuando las dos sombras hicieron su aparición. Dos sombras en mis sueños; tan cercanas y lejanas, tan bellas y horribles…Y desde entonces no duermo. Ellas me persiguen, me espían, me utilizan…ella siguen vivas, aquí, en mi mente.

Y ahora escribo para aquellos que hayan sido pateados por el toro negro

Huésped de tinieblas

2008-04-13T06:54:00.000-07:00

Fuí débil,huésped de tinieblas
Creía yo que mi casa,sola, andaba deshabitada de maldad...
Y Los años más salvajes vuelven a mi recuerdo ...A lo más profundo de mi recuerdo... ''Quemaré mi casa en la noche de los muertos'' ... Soledad,humedad,el fuego...
''El hedor de la madera quemada,la sangre,los libros,el pelo
'' El recuerdo de los años más salvajes en el contoneo del fuego
...más salvajes... y volverán...
oscuros,tenebrosos,como un fuego fatuo
Como un profecía, pero yo ya no me acordaré
...No los recordaré...

L.shady

Lírica del vocativo

2008-04-11T08:52:00.000-07:00

A pedro salinas, porque me hizo creer en un amor puro y universal carente de cursilería

A Pedro salinas

Tú, como Garcilaso, Aleixandre o Becker

Tú, poeta de amor

Tú por ella, para ella

Pero sobre todo tú

Su alma, su físico

Abstraído todo ello en un pronombre: tú.

Contraste y contradicción

Tú, juegas entre el sí y el no.

Pronombre del amor universal

De la psicología amorosa

De la metafísica poética

Tú fluidez

Tú, contención emotiva

Rocío Barreiro.

Kafka y la muñeca perdida

2008-04-11T08:48:00.000-07:00

Franz kafka sale todas las tardes a pasear por el parque acompañado de dora, su joven novia. Una fría y marrón tarde otoñal Franz y Dora encuentran a una niña que llora a lágrima viva. Franz le pregunta que porque llora, y la niña le contesta que ha perdido a su muñeca…

Franz se apiada de la niña y decide, de forma espontánea, que la niña tendrá noticias de su muñeca por correspondencia…

-Niñita, no llores más por tu muñeca…se ha ido de vacaciones, la pobre necesitaba un cambio de aires.

-¿y tú como lo sabes?

-Pues porque me ha enviado una carta para ti…

-¿así? ¡Pues muéstremela!

-No seas impaciente pequeña…mañana en este mismo lugar y a esta misma hora tendrás la carta de tu muñeca

La niña sonríe y kafka se siente bien, con ganas de escribir…pondrá en esas cartas el mismo empeño que solía poner en sus fragmentos y novelas.

A la luz de una vela, dora ve como su amado escribe y escribe… Franz necesita ser preciso,… ¿pero cómo escribir en el lenguaje de las muñecas? kafka sabe que esas cartas supuestamente escritas por una muñeca supondrían todo un reto para la imaginación.

Al día siguiente kafka vuelve al parque con la carta como había acordado con la pequeña. La niña no sabe leer, así que el mismo se ocupa de leer la carta con la entonación adecuada para que la niña imagine a su preciosa muñeca de vacaciones

La carta es muy contundente, tanto como lo seria una muñeca que educa a una niña. La muñeca dice que esta harta de todo, que necesita cambiar de aires, conocer nuevos amiguitos…pero la compromete a seguir en contacto con la niña…

Franz kafka pierde tres semanas de sus últimos meses escribiendo cartas para la niña del parque. La niña, como es obvio, a las tres semanas ya se olvida de su muñeca…pero su pérdida es recompensada de la mejor forma posible: Kafka, ese desconocido del parque, la hace participe de una historia maravillosa y cuando uno forma parte de una historia, las penas y miserias de este mundo desaparecen.

Por Rocío Barreiro

El faenar filosofico

2008-04-05T06:51:00.001-07:00

Symploke es la forma sustantivada que del verbo symploko, que en griego clásico significa enlazar, ligar, unir, incluso luchar. El oficio del filósofo consiste en buscar conceptos que, colocados en un cierto orden, nos permiten describir el todo y/o el universo. Del mismo modo que el trabajo del poeta o del músico consiste en buscar palabras y sonidos que combinados formen bellos poemas y canciones. El trabajo del filósofo no es nada tremendo ni patético: Es un ejercicio placentero. Lo único que hace falta es un método…un saber hacer, como observa platón:

‘’La ideas también son capaces de combinarse… ¿no se precisará de una ciencia para guiarse a través de los razonamientos, con el fin de saber que ideas son recíprocamente combinables y cuales no se pueden enlazar?’’

Esta ciencia, este arte que permite formar entrelazados teóricos con ideas precisas es lo que platón denomina Dialéctica: El arte, la ciencia que estudia las relaciones que se establecen entre las ideas y. Entre todas ellas existe una interrelación y es precisamente esa interrelación la que hay que descubrir.

Por ultimo, los filósofos no piensan como quieren, sino como pueden, porque la interrelación entre las ideas filosóficas no es totalmente independiente. Se es libre para escoger los principios, pero una vez escogidos hay que afrontar las consecuencias hasta el final.

‘’El faenar filosofico’’. Por Shady

A martillazos de simploké

2008-04-05T06:40:00.000-07:00

Enigmas, espejos y cielos atravesados por rayos… ¿Qué es la vida? teatro y filosofía. ¿Que somos nosotros, los hombres? Actores y filósofos. Una observación trillada por las musas de otro tiempo…en verdad que sí. Los hombres, hablo de esos hombres de pensamiento y acción, hombres que renuncian a la apatía y la ignorancia de quienes pasan por la existencia como simples visitantes, esos que no se sorprenden de vez en cuando, pero que nunca se dejan guiar por las necesidades de su estomago y entrepierna. Lo dijo Sófocles hace ya bastantes años:

‘’Muchas son las maravillas del mundo,
Pero ninguna mayor que el hombre.
Puede cruzar los procelosos mares, puede hablar y pensar mas rápido que el viento’’

En el escenario pueden recitarse pocas cosas comparadas con la verdadera historia de los hombres que han tratado de elevarse por encima de la vil pasividad, hombres que tienen su vida en sus propias manos, trasformando su vida y su entorno en algo que se corresponde mejor con sus propios deseos, y cambiando irrevocablemente su mundo en el proceso

Vivamos pues con tanta pasión como en los grandes dramas, faenando conceptos, sorprendiéndonos cada día más.